And the coloured girls say

Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo)

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Me parece que lo vi a Tinky-Winky entre el público. Aguante la época

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Mientras Varsavsky regala los hielos, JK conoce el sindicalismo antártico, liderado, como no podía ser de otra manera, por la gloriosa CGT.

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El Profesor J tiene un plan bastante bueno que consiste en prender fuego todo.

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Quiero decir: soy kirchnerista desde hace años. Desde que empecé con esto (¿). Desde siempre. Soy kirchnerista desde antes de que Néstor lo sea.

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Sábado. 10:30 de la noche. C en Avellaneda y yo comiendo fideos con manteca mientras veo Lanus-Arsenal por gentileza de Walter Nelson. Sobre la mesa se apilan las últimas lecturas paranoicas de estos días: Norman Mailer, Gary Snider, Féliz Bruzzone, Cormac McCarthy. En el monitor, las pruebas irrefutables de la Verdad. Quise escribir un relato slowcore que reprodujera los mismos movimientos rítmicos que agitaron los tambores entumecidos de los Mariscales de la Derrota pero al final me contenté con una hilvanacion de sucesos mínimos relatados por las limitaciones de mi entorno. En voz baja, canto un salmo purificador para afrontar esta noche que comienza: "Para el Papu / la Selección".
Ahora son más de la una de la mañana y recuerdo la noche de ayer: primero, el vago recuerdo de Pocho Lepratti zapateando en mi cabeza la leyenda "An American Prayer" y después el tie break en el balcón: los ojos caídos, buscando un poco de aire, mientras los del taller mecánico le dan manija a la cumbia sanjuanera. En Taringa encuentro un compilado de Corazón Serrano y lo bajo. Me quedo con el afiche que dice "Con la bendición de Dios... Gracias Perú". Busco un poco de inspiración y el efecto es inmediato: tres de la mañana y bailando los acordes de "La suegra", una especie de versión silent majority de aquel clásico inolvidable del Ministro de Turismo panameño. Busco información para sostener mi teoría y no la encuentro. Entonces, me quedo con la letra:
"Señores, tengo un problema que no puedo resolver / mi suegra se me ha perdido y le llora mi mujer. / Avisé a la policía, también a los periodistas / que la busquen mar y tierra / algo le puede pasar. / Sí, le vamos a ayudar / pero nos tiene que dar / qué señas tiene su suegra / para poderle encontrar. / ¿Ha visto el cuerpo de una ballena? / ¡Sí! / Pues ni más ni menos / ¿Y la boquita de un hipopótamo? / ¡Sí! / Pues ni más ni menos / ¿Ha visto cómo mira una loca? / ¡Sí! / Pues ni más ni menos / Sabe mecánica, sabe herrería / Levanta pesas, le gusta el box / Es comunista, es espiritista / Media loca y le gusta el rock."
Lo que me recuerda la noche que fuimos con Morfes y Jaramillo_noise a buscar picante al Kusco Hatuchay. Nos quedamos hablando con Román sobre la comida peruana, la colectividad instalada en Buenos Aires, el tipo de cambio y las aventuras maoístas en tierras japonesas. Román, que supo militar en el Tupac Amaru, nos aseguraba que a Sendero lo bancaba el gobierno, o los milicos, o la Cia, ya no me acuerdo, pero es lo mismo. Lastima que el peronismo no prendió por esas tierras, pensé. Ahora miro los videos de este canal de YouTube y pienso que el que no siente nada al verlos, no existe. Es así de sencillo.

Con el rock en la piel

- ¿Por qué cambiaste de blog?
- No sé, me aburrí. El otro tenía otra línea, como más seria. Ya fue. Cambié de personaje.
La tarde termina con la pestaña abierta en Clarín.com: el editorial de Kirschbaum que me recuerda a la Feria del Libro y a su rosca sin sangre. Quise escribir algo. Y ahora, sin embargo, amanezco en otro día. No sé qué decir. Empezemos de nuevo.

Acabo de twitear algo que no sé de dónde salió:

Esta bien lo de Clarín: Moyano aprendió de
la Corte, se preocupa por los trabajadores
en negro y hace algo que la CTA no va a
hacer nunca.

Bueno, no sé si se preocupa por "los trabajadores en negro". Distinto hubiese sido el impacto de ese "histórico fallo" que Clarín se ocupó de tener en negrita y en cuerpo large durante casi todo un día en el encabezado de su web; lo que Moyano sí hace es otra cosa, poner sobre la mesa su agenda, forzando al Gobierno hacia un lugar al que la CTA nunca lo llevó, más allá de lo que nosotros, los que entramos al kirchnerismo temprano, seguimos sosteniendo en el equívoco: usar la agenda para forzar una posición del Gobierno. Se viene una época hermosa de pelea por los no sindicalizados, ganando con la fuerza, y eso es lo se que hizo el martes: presionar con todo el grosor de su estética -las fotos, los fernets vacíos, los "activistas"- sobre uno de los mayores distribuidores de agenda, marcandole la cancha al Gobierno. ¿Dónde quedaron los carteles? ¿Donde quedó la Ley de Radiodifusion? Este blog banca a Moyano en esta, o, como bien transcribió Morfes de mano de uno de esos comentaristas anónimos que dignifican su profesión: "Moyano, comparado con los gordos, es marxista..."

Por lo demás, nosotros seguimos en la que podemos. La foto que ilustra este post pertenece a un disco notable de Celeste Carballo: "Celeste y la Generación", de 1986. Celeste está hermosa en esa tapa, tan hermosa como suena la palabra generación en estos oídos aturdidos por el shuffle mental de los días. Pero cuando llega una mañana y encontrás cosas hechas desde la honestidad, construídas antes del efecto que generan y no a la inversa, edificando una ilusión que ni la obra ni la intervención sostienen, sentís que todavía queda un poco de esperanza. Porque, amigo, esto es tener huevos; espero verte algún día escribiendo canciones como éstas: Seré judía / Los poetas de Latinoamerica / Sabemos que vuelvo pronto / Buscábamos vida / No me voy a olvidar / Autosuficiencia / Más que imaginación / Trabas emocionales / Por una bala menos.

Claro que sí

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Escribimos una reseña veloz para El Interpretador

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hay que ser
china zorrilla
aparecer cada tanto
solo si hay una buena torta

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You may have heard about Argentina's plan to nationalize private retirement accounts. Some Democrats on Capitol Hill are inspired, and with their big election victory they may get the chance to test Peronist ideas in America.

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el perro del poema

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cumbio state of mind


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Y el pasado es una referencia, un sistema de valores, una niñez solitaria en el amparo de las instituciones.

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Look at your game girl

Baja de los cerros en forma de comentarios:


"Es como si una berga voladora fue penetrando los cerebros de estos pibes."


Y... no se. Los pibes la vieron y nosotros no. Hay otros antes para crucificar. Si no me creés, entrá a los grupos anti negros chorros en Facebook. O paseá por el Congreso cuando el sapo De Angeli muestra la panza con los compañeros de la Corriente Clasista Capitalizadora.


Hay que preguntarle a Cumbio qué opina del Gobierno.

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Mi abuelo era vitalicio, había sido uno de los fundadores del club. O así me decía él. Yo siempre le creí sus historias peregrinas, sus leyendas de adelantado. De otra forma no se puede vivir. Para que yo tampoco pagara, el de la entrada me hacía pasar por un hueco en el alambrado, y después de una vuelta, me reencontraba con mi abuelo y nos íbamos a la platea. Contaba veinte, veinticinco personas, viejos, parecidos a él, con los pantalones de vestir de tiro demasiado alto, hablando ese acento pastoso de sangre y furia que me había hablado al nacer. Ahí éramos todos españoles, pero yo me sentía gallego, porque papá siempre me insistía con que Galiza nom e Espanha, que nosotros pertenecíamos a un pequeño país conquistado por un Imperio, y que algún día lograríamos recuperar la autonomía. Creo que nunca vi perder por goleada al Deportivo, ni perder mal. Una vez vimos un partido contra Velez en la popular visitante y fue un velorio. Enfrente un puñado de hijos sin futuro, colgados del travesaño de la sangre, alentaban a once diablos mestizos auspiciados por Bieckert. La noche que festejaron su aniversario hubo fuegos artificiales en el cielo y eso todavía lo recuerdo. Después nos fuimos al buffet y a mí me sentaron al lado de Catalano.


"Español, uno de los clubes con menos hinchas que haya jugado en la "A", un equipo que no tenía problemas en ir a jugar de local a cualquier cancha, y acomodar sus 200 hinchas en una escalera, para así recaudar más contras los grandes, y después ganarles en el cesped."

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Yo voy a estar de vincha y jogging, con polvo de ladrillo en el ojal, alentando sacado porque cuando llegás a la red, y medio que se te descoloca el hombro para sacarla de abajo, gritás y no se escucha nada porque la acústica del encierro es rara.
Entonces te queda un sabor amargo y áspero, con muchas ganas de tragar.
Y ahí el gin tonic está barato.

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No creo que votar a Ralph Nader sirva de algo. Vonnegut, a quien volvemos todo el tiempo estos días, simpatizaba con ellos. Richard Stallman, quien estuvo ayer invitado por un diputado del FPV y Macaluse, pero que pasó lo suficientemente desapercibido como para que nadie procure la adaptación de las páginas gubernamentales a browsers libres tipo Firefox -y ahora una ley de software libre pasa al arcón de los deseos urgentes junto a la despenalización de la burundanga, la redistribución de la riqueza y la prisión efectiva al gordo De Angeli- también. Mailler, más cínico y más trosco, decía que Lyndon B. Johnson era igual a él, que estaba lleno de mierda. Y esto en una novela-ensayo donde el personaje es el autor y el narrador lo/se ama tanto que ni siquiera se preocupa en recurrir a artificios narrativos para ocultarlo. Un librazo "Los ejércitos de la noche". Pero sigue siendo mejor Sarmiento. Si Sarmiento hubiese escrito el Facundo en primera persona no sé qué hubiese pasado con la política del siglo XX. Tal vez no hubiera existido el peronismo, ponele. O tal vez el peronismo se hubiese muerto en el 74. No sé. Me lo quedo pensando.
En fin, si fuera yanqui hubiese votado a Obama ayer. No tengo el cinismo y la ceguera para inventar una distancia que sólo poseo en mi condición de sudamericano populista. ¿Sabés cómo me hubiese morfado la campaña del Negro? No quiero hacer comparaciones. Si Obama tiene un pasado de amistades terroristas, si además del gabinete Clinton va a haber algún viejo Pantera Negra o antiguos miembros de los Weatherman en el gobierno, si el pasado de Obama es una ruptura con las formas tradicionales de la política -digo y subrayo formas de la política y no la política en sí, sin la cual nunca hubieses llegado-, o si Obama es la forma en que el Sistema se lava para sobrevivir -igual eso siempre es raro y discutible-, o si Obama va a tener tres años de hegemonia y el resto del tiempo lo pasará surfeando entre el odio de los fundamentalistas, o sea, si Obama es parecido a Kirchner, eso nunca se sabe. Tampoco me importa.

Me llega por twitter esto: Jueves 6/11, a las 15:00hs. en Belgrano y Entre Ríos, concentración para marchar al Congreso en defensa del proyecto oficial para las AFJP.

Yo voy.

Mientras tanto, Yanqui Mike, si estás leyendo esto, no te olvides que yo al grone lo banqué desde el comienzo.

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Ayer cuando volvíamos de la presentación de Mujeres de Dios, y de la cena, volvíamos por Costa Rica, comiendo helado, y pasamos por un bar. En la puerta, había una cámara y una cronista de C5N entrevistando a una chica que me pareció semi-afroamericana. Me acerqué a ver quién era y como no la conocía me enojé un poco. Entonces me di cuenta que a nuestro alrededor se hablaba un idioma extraño. Me asomé por la ventana del bar y vi un grupo de gente vivando a una pantalla que pasaba los números de las elecciones en Minessotta. Le pregunté a C de dónde salieron tantos yanquis, y su explicación fue rápida y sintética aunque estaba basada en el capitalismo y en el tipo de cambio.
A la cuadra siguiente vimos a un chico con una especie de monociclo sin asiento moviéndolo hacia atrás. En un momento escuché el bip de un Nextel y pensé que era de él.
Cuando llegamos a casa vimos un poco de CNN y de TN. Y hoy nos encontramos algo conmovidos por la fidelidad sureña hacia el Republican Party. Me odio por ser incapaz de reproducir lo que pasa por el cerebro de un campesino de Arkansas al momento de votar contra un negro que cita a Lincoln y que te recuerda con su historia de luchador de Harvard que perdiste la guerra y que tus antepasados tenían razón en combatir la perversión amoral de la Unión.
Digo: uno extraña a Mailer y a Huey P. y a Vonnegut, pero este momento es ideal para que lo viera Faulkner.
Creo que es en Luz de agosto donde aparece Joe Christmas, el vagabundo ese de sangre negra, piel café con leche, al que linchan por asesino, pero que, en el fondo, linchan porque tiene la sangre del enemigo.
Ojalá que este negro navidad que acaba de ganar su asiento en la Casa Blanca sea un buen storytelling.
Igual, los mejores negros siempre van a ser otros.

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clima destituyente

Hoy era un lindo día para que Kirchner diera un discurso.

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Un chico de 20 años con camisa a cuadros, arremangada. Está en un quincho y en la foto posa apoyado en el borde de la mesa: lleva puestos unos jeans azul claritos y un cinturón blanco. Es pura sonrisa, músculo, puro. Dice su perfil: Soltero. Buenos Aires, Argentina, Cristiano - Católico. Está en Facebook y se unió a los siguientes grupos:

¿NO SE TE ERIZA LA PIEL CUANDO ESCUCHAS EL HIMNO NACIONAL ARGENTINO?, NO AL CIERRE DE LAS AFJP - NO A LA JUBILACION DEL GOBIERNO!!!, cuando me enteré q papa noel no existía, me puse mui mal, caripelas!, Aprende a VOLVER al ANTIGUO Facebook ACA!!, alimaña, POR QUE LAS SALIDAS NO PLANEADAS SON LAS MEJORES!!!!, ¡APUESTO QUE EXISTEN MAS HINCHAS DE RIVER QUE DE BOCA!, A mi también me impacto la muerte del Cazador de Cocodrilos, LOS QUE SIN LA OVALADA NO PODEMOS VIVIR, Santiago Lawn Tennis, Juan Manuel Leguizamon

etc...

Obvio que todo esto es cierto.
Pero su identidad no la revelo
porque la intimidad, amigo invisible,
es ideológica: una solicitud de amistad
en el campo de batalla.

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1- Nos despertamos tarde. Son las 12:30, hora de la Costa Este. En el despertador de mi celular suena I shot the sheriff desde hace una hora y yo lo incorporo a mis sueños. En el suelo hay una bolsa oscura con un traje de El Zorro. La noche del sábado la pasamos en una fiesta de disfraces en Nuñez. Pero no voy disfrazado. Llevo una camisola negra y una bolsa en la mano con el resto del disfraz. Voy disfrazado del Señor Paranoia. Pienso que si salgo de casa y camino por Sánchez de Bustamante vestido de Zorro, Chiche, que es vecino -vive en Gallo y Lavalle-, creería que se trata de una nueva tribu urbana. Los Zorros. Nos juntamos los sábados a la noche en las escalinatas del shopping y si estamos en un pozo depresivo nos tajeamos la Z en las venas. Pero no: no es eso. Ir caminando por Nuñez vestido de Zorro es demasiado. En mi cabeza, Buen Soldado insiste con que ahí están los hijos de los que festejaron la muerte de Evita. Pero mi odio, en verdad, es más material. Me enoja tener que pagarle ocho pesos no convertibles a un franela que te permite estacionar en el frente de un concesionario para después regatearle la entrada a un patovica que te quiere cobrar $25 porque no adelantaste el reloj a tiempo. Esa es la maravilla de la sintaxis: adelantar un reloj a tiempo. Se puede.
2- Entonces adelantamos. Son las 12:30 y en la cabeza tengo resina. Ya lo decía Mauricio: el espacio público no se negocia. Y la economía tampoco. Una semana átrás, estábamos en el mismo barrio: Anita, C, Jara y yo, caminando por los Parques de la Esma. Del otro lado sonaba Mötley Crue y desde el cielo bajaban truenos. Nos paró un guardia de esta era. Era joven, era blanco, tenía barba, el pelo suelto y hablaba con cordialidad. Nos dijo: chicos, no se puede estar por acá, si quieren pueden venir a las visitas guíadas. Le preguntamos por algunos de los sectores del predio, estábamos frente un cartel con un mapa. "Usted está aquí". Y acá, nos dijo el joven guarda, se "dice" que tenían a los detenidos. Dijo "se dice" o "dicen" como dos o tres veces. Pensé que ése es uno de los problemas del kirchnerismo: nunca supo qué hacer con el puto relativismo. Pero no. Mi antiguo blog se quedó colgado en una foto de Stalin un día después del voto no positivo. Y eso no tiene nada que ver. Las imágenes son giladas. Le dije a Jara cuando nos íbamos: yo estuve el día que Kirchner entregó esto. Y esto es el kirchnerismo: la Esma, la estación de PDV y los ricos. Él me miró. Pero no sé por qué dije eso. Yo nunca saqué los pies del plato.
3- Bueno: nos despertamos tarde. Dormimos cinco horas y nos despertamos. Tarde. Tomamos un café rápido y salimos. C y el Gordo para un lado. Yo para el otro. Mother's Day.
4- Camino tres cuadras y espero el 181 x 155. El día es hermoso. Pero ese ramal no. Escucho la mitad del album azul de Weezer hasta que finalmente llega. Viajo sentado. Leo a Rubem Fonseca junto a la ventana izquierda. Esto en inglés se dice profits.
5- Ahora un incidente en Alberdi y Pedernera. Colectivo choca a Duna blanco. Conductor del Duna blanco baja con martillo. Golpea parabrisas y lo quiebra. Golpea vidrio lateral y lo rompe. Los vidrios estallan sobre el chofer. El conductor vuelve al Duna blanco y arranca. Desconcierto. Un niño se refugia en el pecho de su madre. No sé si llora. Pero creo que tiene miedo. Del otro lado, una anciana verborrágica balbucea y se toma el pecho. Actúa. Yo estoy en la puerta del medio, con el dedo en el timbre. El colectivo inicia persecución. No se detiene en Culpina, no me puedo bajar. Recién cuando cruza San Pedrito piso la vereda. Camino cuatro cuadras y cuento la anécdota. En la olla, mientras tanto, se cocinan sorrentinos.
6- Conversación con Padre en la mesa: "Peronismo" -mío- vs "Liberalismo a la Inglesa" -suyo-. Cobos debe renunciar. Cagar no es lo mismo que traicionar. Kirchner no puede darle la personería jurídica a la CTA. Para democratizar los sindicatos hacen falta cinco años de gobierno no peronista exitoso. ¿Macri? Macri tranzó con la Azul y Blanca por la caja. Recuerdo la tarde que fui a llevarle un sobre a Datarmini. Había un cuadro pequeño de Perón -autografiado-, otro de Evita y otro grande, muy grande, de Rucci. Todo a sus espaldas. Rucci hablaba por teléfono en esa foto. ¿Con quién? ¿Con Perón? ¿Con los trabajadores? Para eso sirve la literatura.
7- ¿Para qué sirve la literatura? Para salir del pozo y para llenar huecos. Para lo otro está la realidad y los medios de la realidad. El que no acepta eso quiere hacer literatura. Y eso no me interesa.
8- Ahora estoy sentado frente a la computadora paterna y no consigo descifrar por qué la conexión camina tan lenta. Hago lo que puedo. Reviso mails. Reviso los feeds de Bloglines. Reviso clarín.com para seguir el superclásico. Hay que expropiarle Boca a Caparrós. Aunque pensándolo bien, hay cosas más importantes para expropiar antes. Sobre el escritorio hay una serie de papers y documentos sobre la Renovación Peronista, incluyendo el discurso de Alfonsín en Parque Norte. Quería tomar apuntes, pero no puedo. Me pregunto cuándo llegará el tiempo de escribir.
9- C me avisa por sms que va a acompañar a S a ver el partido a un bar. No parece tener muchas ganas. Dice que me guardó una nota sobre La Tablada que salió publicada en el diario de Anguita. Eso me recuerda a otro texto. La literatura es un fantasma moral y me acecha.
10- Vamos a visitar a mis abuelos. Caminamos cuatro cuadras al sur. Mi abuela no sabe que es el Día de la Madre. Mi abuela ya hace tiempo que no sabe muchas cosas. Es una enfermedad. Pero a veces pienso que eso es lo que ella quería.
11- Igual me reconoce. Mi abuela me reconoce. Pienso que en su cabeza yo tengo dos años y al verme ahora hay un paréntesis de viento y sonido que la descoloca. No la culpo. La sociedad es un laboratorio y la sociabilidad es un espejo. Así uno aprende a amar y a sobrevivir. A pasar los días. Y eso es importante para mí: pasar los días. Antes, le recomiendo a mi abuelo una crema mágica para las contracturas que tiene nombre de fusil soviético. Las drogas mataron a Dios. Y el amor ahora está en el aire.
12- Mamá me acompaña hasta la parada del 181. Llega rápido. La culpa no. Es raro: soy un perro de creencias y de temores. Un animal de pulsiones. Por eso hoy pienso que debería llamarla y seguir hablando. Eso me hace mejor: seguir hablando. Escucho "Brighten the corner" y me bajo en Billinghurst. Saludo a la kiosquera.
13- Pasamos la tarde acomodando la casa, lavando los platos, fumando, persiguiendo obsesiones. A las nueve vamos a comer a la Casa del Queso. No sé por qué pero siempre pasan Marley. Uno se está comiendo un sardo maravilloso y suena I shot the sheriff. Está bien. En Coto siempre pasan Arjona. En el Coto del Abasto y también en el de Flores. El otro dia lo comprobé. Gasté sesenta pesos y de fondo sonaba Arjona. C siempre me lo dice: en Coto pasan todo el día Arjona. Pero no sabía que también en el de Flores. Ese es el que está sobre Directorio, el Coto de Flores. Del otro lado, atrás, está mi antigua casa.
14- Nos vamos a la cama. Vemos dos capítulos de In Treatment. C me dice que está basado en una serie israelí y el que lo dirige es el hijo de García Márquez. Está bien. Apagamos la luz. Nos falta una hora. Pero dormimos. Son más de las 12:30, hora de la Costa Oeste. Y hay que pasar los días.

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Prefiero una vida lo-fi

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La democracia no es gris, Beatriz

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Son las 21:00 hs. del sábado 18 de octubre y hasta el momento el 85% de los argentinos vota por un negro liberal.

Lo deberían estudiar en el Instituto Hannah Arendt a ver si así levantan el promedio de dirigentes, que viene bajito, bajito.

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Soy tu fan
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Que vuelvan los setenta.

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"La selección aguanta y busca el contraataque", dice Clarín.


A mí me gusta Chile porque lo tiene a Bielsa y lo tiene a Droguett.

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Sigo. (Aunque depende cómo lo veas, empiezo):


"Con la victoria de la versión peronista que encarnó Menem estuvo en el gobierno hasta 1999, diez años demonizados por los kirchneristas de hoy, que fueron los menemistas de ayer."


No entiendo este párrafo. Ayer y hoy. Son dos cosas distintas.

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Son las 18:10. Suena Ragged Glory. Quiero escribir. Me paralizo leyendo unos apuntes:


"Un collar de opciones discutibles, en muchos casos frustrantes, como suele acontecer en un país donde la dignidad de comprometerse suele pagarse con el duro costo de la defraudación."

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El General leyendo a Faulkner

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Confussion is sex

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"Hacer la revolución significaría, efectivamente, violar una cultura histórica, no heredarla. No romper con el pasado, sino romper con las formas con que hasta ahí se rompe con el pasado."

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Se acabó el reformismo

Hay que antologar esto: relatos de los que vieron a Elvis.

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Este blog no es secreto. Secreta es la ansiedad.

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Llevamos un hombre a las alturas

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literatura del shock

"I was roaring drunk and decidedly crazy by the time I arrived at Trader JJ's. Surrounded by Russian Hill on the north and Nob Hill on the east, JJ's was caught between the Chinese expansion on one side and the gay liberation on the other. The Chinks and the fags were constantly chipping away at our defense, but through the efforts of hard-core intelectuals, funky artists, tough-minded engineers, humble poets, unpublished writters, drunken lawyers and dropouts of all description, we had managed somehow to keep the joint free of all foreign ideology. Throughout the entire sixties -while under attack by missionaries from the Jehovah's Witnesses and undercover organizers from the Civil Rights movement- we fought hard against peddlers of anxiety, those hustlers with dandruff who'd come into the dive, order a pitcher of draft beer and start to recite their pledges of allegiance to matters that didn't concern us one bit."

Oscar Zeta Acosta - The autobiography of a brown buffalo

nubes negras en la calle de las paredes

No necesitás un meteorólogo para saber de qué manera va a soplar el viento

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Hoy fue raro el Abasto: el sol brillaba, dolía, pero bien, dulcemente, y sin embargo, me sentía un emo. Iba escuchando este disco que se debe anticipar a muchas cosas que nunca terminan de cobrar forma. "Formas negras del Abasto", me susurró Julien, mientras cruzábamos Agüero. Era el momento en que Brian Molko canta "ni siquiera la buena merluza / me puede esconder" y las caras se volvían más raras, más agresivas que cualquier otra mañana. Uno lo entiende, me dice: el Abasto es plastilina, el Abasto no existe, el Abasto es puro ruido que desaparece cuando lo dejás de escuchar. Es así. Acá no corren las parábolas chinas. Si el árbol se cae y no hay nadie en el bosque, el árbol no existe. Lo mismo para el Abasto: si no caminás las calles de esta Illinoise sureña y caótica una mañana hermosa entre el ruido de la gloria y la paranoia, lo que tenés alrededor no existe. Y eso se lleva a la gente, a los sentimientos, a las historias. Por eso es necesario, me decía Julien, que escuches "Spite And Malice" y te sientas un niño de 15 con mochila de Linkin Park. Eso está bien. Proteger lo que es tuyo. Darle sentido a tu paisaje. Todo eso está bien.

Placebo - Black Market Music (2000)

Esta noche me comí la opereta republicana y me pareció que no, que Obama is not black enough

Recién despierto de una siesta. La cabeza me late. Ahora hay que pensar en mañana.

camperas de jean y jornaleros de la conciencia

Pol Pot